Paternidad
Disparé una vez y otra y otra y otra. Eva, con sus labios de hinojo, seducía al teleobjetivo e impedía que mi dedo se apartara del botón. No sé cuántas fotos puede tomar: a ella sola, a los dos, sobre la arena, en el agua, en nuestro restaurante favorito junto al mar. Emanaba una luz etérea desde su rostro. Había ganado algo de peso como tanta gente durante el confinamiento. Aun así, estaba preciosa; más que nunca. Le llevé las fotos en papel. Mamá, desde la cama del hospital, se detenía en cada una para hacer un comentario agradable — quiere mucho a Eva — . La noté fatigada, pero deseaba conocer más detalles sobre nuestra semana en Cabo de Gata. “¿Y las mascarillas? ¿No hay que llevarlas en la playa?”. Tiene miedo a que me pueda contagiar como ella. Casi cuatro meses en la UCI, a punto de perder la vida. Y eso que todavía no ha cumplido los sesenta. Pensé que el virus sería más benigno con una mujer tan fuerte. He hablado con sus compañeros — mi madre es enfermera — y me han dicho